新黄河评论员：柏凌君  

正月初六的夜晚格外宁静。为避开返程高峰，我们决定提前启程。门口堆着整装待发的行李，公公还在往袋子里塞特意为我们蒸的羊肉蒸包，婆婆絮絮叨叨地叮嘱“到了记得打电话”。窗外，喜庆的音乐早已停歇，墙上的时针悄然指向21点——这一刻，我才真切地意识到，这个年，真的过完了。

小时候，春节的结束是以“还剩几天开学”来计算的;如今，却是以“明天就要上班了”来丈量的。不知从何时起，“现在的年味淡了”成了我们这一代人口中最常发出的集体感慨。

可我们怀念的年味，究竟是什么?

是掰着手指头盼年的急切，是压在枕头下非要等到大年初一才能穿的新衣服，是目不转睛盯着春晚的那份专注，是口袋里装满糖果和鞭炮的富足感。那时的我们，是年味的纯粹享受者，只需无忧无虑地沉浸在那片由长辈们精心编织的红色海洋里。

然而，当我们也开始抱怨年味变淡时，或许忽略了一个温柔而残酷的事实：那些曾经为我们制造年味的人，有的已经离我们而去，有的已经渐渐老去。

记忆中的年味，其实是父辈和祖辈用爱与辛劳点燃的人间烟火。是还身强体健的爷爷爬上梯子挂起的红灯笼，是奶奶和妈妈在厨房忙碌一整天端出的那碗热腾腾的饺子，是爸爸带我们在寒风中点燃鞭炮时的那声吆喝。他们用自己的疲惫，换来了我们童年的满心欢喜;他们用琐碎的操劳，将“过年”这个抽象的概念，具象成我们记忆深处最温暖的底色。

如今，当我们成为家庭的中流砥柱，当我们在归乡时看到长辈们日渐佝偻的脊背和新增的白发，才恍然发觉：制造年味的接力棒，已经无声地递到了我们手中。

我们之所以觉得年味淡了，是因为我们的角色变了。

从坐在桌边等着开席的孩子，变成了需要张罗一桌年夜饭的大人;从只管伸手要压岁钱的晚辈，变成了需要给亲人准备红包的当家者。当身份的转变遇上快节奏的现代生活，我们还没来得及学会那些复杂的传统仪式，却已站在了传承的最前沿。

于是，年味淡了，是因为我们还在适应角色的路上，还未完全挑起那份沉甸甸的传承。

但换个角度看，这并非一种丧失，而是一场深刻的交接。当我们需要为亲人制造年味时，我们才真正读懂了年的意义。年的味道，从来不只是物质上的丰盛，更是情感上的维系与责任上的担当。

年味从未消散，它只是换了一种形式——从长辈守护的篝火，变成了我们手中需要添柴的炉灶。当有一天，我们看着孩子穿着我们买的新衣服欢呼雀跃，看着父母吃着我们做的饭菜露出欣慰的笑容时，我们会发现，那个熟悉的年味，又回来了。

原来，真正的年味，就是当我们接过那份沉甸甸的爱，并心甘情愿将它继续传递下去的那一刻。

编辑：曹梦佳  校对：杨荷放